sy!

Buée

…

ni Dragon, ni Jaguar (reprise)

Blanc

Différé pour cause de neige
et par manque de pièce.
Il faut toujours remettre au lendemain ce que l’on aurait du faire la veille.
Du coup je regarde le sol pour voir où mes pas me mènent.

Qui me parle ?

Sec
Totale manque d’inspiration, la page reste blanche, les mots de viennent pas, pourtant aujourd’hui j’ai parlé, j’ai dit des choses, développé des concepts, exprimé mes idées… Les mots sont capricieux, ils ne veulent pas passer par mes doigts… Alors puisqu’ils refusent de venir, laissons-les ailleurs. Je reste sans voix.
Que dire de plus ? Je ne sais pas, rien ne vient, je ne vis plus d’histoire, plus rien arrive, je ne pense plus grand choses, je ne ressens rien, plus rien ne bat dans ma poitrine, plus rien ne se passe, juste sec.
Alors faisons dans l’insignifiant, c’est presque une spécialité, aujourd’hui j’ai fait les soldes, j’ai acheté deux chemises et deux pantalons…




Égocentrique et à caractère inintéressant je touche de plus en plus au but.

Moufles
Une ombre en hiver
Silhouette anonyme
(sy! où est ta nonyme ?)

Danger Fille

On ne se méfie jamais assez de la douceur…

Comme un D.

Je regarde ailleurs
Sans vraiment tourner le dos
Plutôt de trois quart
Je joue au taxi
J’offre des cafés
Réécoute de vieux souvenirs
L’art de la reprise
Les désastres de placement
La presque justesse
Mais l’émotion (tardive) intacte
Tant de notes à jouer encore
Mais où est la partition
Je ne connais plus que celle de mes disques
Je ne connais plus que le Ntfs
Pas de croche que des silences

Désarme-moi
(toujours autant) désarmé
(plus que jamais) à terre
couché face au sol
dans ma tranchée
…

où courent les militaires
leurs dames à crinières
vautrées dans les litières
regardent sans rien faire
le muscle s’étouffer
sous sa cloche de verre
où vont chaque matin
quand on desserre leur frein
referme leur portière
arc-boutés, tendus
entre deux quais perdus
ces sprinters éphémères
quoi, la course est régulière
courbés sur nos viscères
que l’ombre de la guerre
paralyse la terre
et le muscle pourrira
sous sa cloche de verre